COTILLA PERO DISCRETA (¿?) (Reflexiones)

(imagen de www.nachocoller.com)
Yo creo que leo por cotilla, porque me encanta saber de otras vidas y creer que aprendo de ellas; el libro se me antoja como un vestido de varias capas que cela esas vidas, confeccionado, a veces, en talleres de alta costura, y diseñado por sastres de pasarela, pero también, en ocasiones, en improvisados saloncitos o zaguanes de humildes y más o menos hábiles hilanderas. El libro, digo, tiene el vicio de embutir todas esas vidas, para conservarlas, y -continuando en el ambiente tripero- si el profesional de la carnicería es estiloso (de stilum, punzón para escribir en latín) y refinado, puede elevarnos al séptimo costillar. Hay charcuteros -entiéndase que es solo un símil-, por otro lado, algo más cutres, menos higiénicos, cuyo producto, apenas lo pruebo, si es que no huele de antemano a ossobuco de coelho o pezuña de bucay, lo aborrezco para siempre o para una temporada, a la espera de mayor calidad.
También me gustan las librerías de segunda mano, a donde acudo, como los carnívoros, en busca de la casquería. Afirman aquéllos que ésta añade a sus guisos un sabor muy especial. Pero pasemos página volando que la sangre me marea y  aterra a la vez, además está feo para una vegetariama.
Decía que leo por cotilla, porque me gusta espiar tras los visillos a los personajes que parasitan los libros, y contamimarme con sus fobias y sus filias, pero sin riesgo para mí entre sus folias. A lo sumo, un ligero proceso de embarazo mental, que, si la gestación es feliz, concluirá con síndrome de abstinencia, incontinencia visual, e, incluso, algún que otro parto.
Generalmente me gusta ser discreta y no revelar con lujo de detalles los detalles de lujo que allí encuentro, en el libro, digo. Eso sí, cuento si me gusta lo que veo, lo que huelo, lo que paladeo, y lo que imagino, si es que todo eso sucede. Si no, ¿de qué estamos hablando?

                                                                     Alma-amater  ©2016

LA TIERRA QUE SOY



A esta tierra seca le bastarían tus dedos de agua
para enjambrearse en verdes gritos de luz.
A esta tierra seca le bastaría una promesa de brisa para abrirse en canal 
y dañarte los ojos con la impudicia de sus huesos.
A esta tierra seca le bastaría el mugido lejano de tu trueno
para perderse en el barro de su escorrentía.
A esta tierra seca le bastaría la espina de tu rama
 para  guardarte en su memoria de princesa sin judía.
A esta tierra seca le bastaría la cruz de tu santiguado
 para calmar los estertores de su vientre.
A esta tierra seca le bastaría una huella tuya 
para salpicar con polvo de olvido tu rostro de adiós 
A esta tierra seca le basto yo.

                                                       Alma-amater  ©2016


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PÓCIMA EN VERSO PRETENDIDO

Poción de amor. Evelyn de Morgan

Con esta pócima en verso pretendido 
quiero enveneAmarme
aquí a solas en mi cuarto de alquimia.
Mi intención es invitarte luego al tóxico festín,
si estás dispuesto a correr riesgos,
aunque mejor es meritarlos que correrlos,
no sea que te lo tomes al pie de las letras
y fijemos la meta en distancias largas
más propicias al trofeo de escriba,
no importa si en categoría de veteranos.
Resolveré el nudo gordiano de mi tormento,
lentamente,
con el desnudo en lo propio y en lo inapropiado.
No importa cómo, 
       si cortando o desatando.            
  
Alma-amater  ©2016

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TUS MANOS

radio.uchile.cl

Enterrar tus dedos en la tierra,
olerla, aplastarla entre tus yemas,
sentir la humedad de sus securas
te convierte en lo que eres: tus manos,
porque tú no eres solo mi hijo
eres hijo de la tierra
marrón como los ojos en que se mira,
enamorada,
para perderse en ti de sus dolores,
partero de sus hijos verdes,
puericultor de sus misterios,
mientras Gea repone fuerzas
al amparo de tu aliento.               

(a Daniel)


Alma-amater  ©2016


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CADÁVERES



Hay muertes felices en la más absoluta infelicidad de las muertes ricas.
Hay muertos gritados, reclamados en las leyes contra la muerte de los ricos.
Pero hay muertes como vidas pobres, ignotas en la más absurda felicidad de la vida rica.
Hay muertes dolidas en los tanatorios de las esquelas de la fortuna.
Hay muertos vivientes, llorados por el clamor de las calles en procesión.
Pero hay muertos como vivos, cegados en el olvido de los otros.
Hay muertos que ni la muerte acoge.
Hay muertos que no son ni muertos: cadáveres.
                                               
Alma-amater  ©2016

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OIGO VOCES



La huella de un ancestro hace rica una mano
Yo soy yo porque no lo soy sola.
Oigo voces. Llevo una abuela dentro, y una madre fuera
y hasta un tú que me entiendes.
Mis demonios me susurran la irreverencia en verso de hiel
y pujan por salir entre las grietas del tiempo,
como vampiros apartan las lápidas y me invaden a deshora 
y  desoran y empalabran lo que antes fue murmullos.
Ya se me aparecen con voces de ángel,
ya con rugido en trueno,
aquí, en redonda letra de colegio monjil,
allí, discordes, como aguja de sismógrafo,
y en roturas tectónicas chismografean en busca de vacío.               

Alma-amater  ©2016


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DE ESTRELLAS



Aterrizó bajo su luna,
alunizó bajo su tierra,
se soleó bajo su estrella 
y se estrelló bajo su sol

                     Alma-amater  ©2016

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CHISMÓGRAFO (mi palabruta-río)


*CHISMÓGRAFO
Dícese del maravilloso invento humano que sirve para registrar la intensidad, duración, y temblores desencadenados por noticias y comentarios no contrastados y, generalmente, intencionados y de caràcter malicioso. De este se deriva el verbo "chismografiar"
Fuente: pRAE (palabras Raras, Ágiles y Extravagantes)


                                     Alma-amater  ©2016

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HACER SUR


 Hacer Sur es desnortarse entre olas de viento bravo,
es cabalgar la impostura de tus soledades de castillos,
es abandonarse a la agitada sed de tus páramos,
es describir el circuito que reverberan tus sudores de sal.

Hacer Sur es enraizar el tuétano en tu polvo estéril,
es aguardar paciente el beso arrogante del agua,
es callar hambre de abuelos en guerra,
es escupir grafitis a la vanidad del corrupto. 

Hacer Sur es perseguir el eco, siempre lejano, de otros saberes,
es salir a pescar bajo tu noche de luces preñadas de yoes,
es rescatar cariños de compañías lejanas avistando lavas,
es esquilar joviales la lana  que sangra por tus montañas de picón,
es destejarse en lágrimas rojas por tus casitas en ruinas.

Hacer Sur es deshijarse en reseca piel de invernaderos,
amistarse en tus patios de colegio al eco de boliches, rueditas de San Miguel y pírdulas,
hermanarse en alegres juegos de maestras, médicos y tacones de azafata,
desmadrarse por tus playas de tortilla y Nivea,
despadrarse por surcos de papas y millo orgulloso,
abuelarse en la tarde eterna de rayitos de sol y pan blando. 
Hacer Sur.
                     
                              Alma-amater  ©2016
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